хто з дорослих не витримав у своїй сфері діяльності це "максимальне навантаження" твір шпага Славка беркути​

Красною кистью  рябина зажглась.  падали листья.  я родилась.  спорили сотни  колоколов.  день был субботний:   иоанн богослов.  мне и доныне  хочется грызть  жаркой рябины  горькую кисть.  * * * * *  в огромном городе моем - ночь.  из дома сонного иду - прочь  и люди думают: жена, дочь, -  а я запомнила одно: ночь.  июльский ветер мне метет - путь,  и где-то музыка в окне - чуть.  ах, нынче ветру до зари - дуть  сквозь стенки тонкие груди - в грудь.  есть черный тополь, и в окне - свет,  и звон на башне, и в руке - цвет,  и шаг вот этот - никому - вслед,  и тень вот эта, а меня - нет.  огни - как нити золотых бус,  ночного листика во рту - вкус.  освободите от дневных уз,  друзья, поймите, что я вам - снюсь.  * * * * *  моим стихам, написанным так рано,  что и не знала я, что я - поэт,  сорвавшимся, как брызги из фонтана,  как искры из ракет,  ворвавшимся, как маленькие черти,  в святилище, где сон и фимиам,  моим стихам о юности и смерти,  - нечитанным стихам! -  разбросанным в пыли по магазинам  (где их никто не брал и не берет! ) ,  моим стихам, как драгоценным винам,  настанет свой черед.