Подскажите стихотворение о ленинградской области.

голубая пехота

взревел бмд, и мы мчимся вперед,

сквозь лес, через топь и болота.

а там, как всегда, неизвестность нас ждет,

вперед, голубая пехота!

вперед вдв, сквозь огонь и свинец,

вперед через годы и время.

под стук комсомольских бесстрашных сердец

несется маргелова племя.

нас небо венчало своей высотой,

нас ветры безжалостно били.

но с честью несем мы берет голубой

сквозь годы и трудные мили.

вперед, там, где бой, где никто нас не ждет,

вперед мчится дерзкая рота.

надрывно мотор на подъеме ревет,

вперед, голубая пехота!

вдв

наши души покрыты рубцами

и проколоты розой ветров.

нас никто не встречает цветами

на вокзалах в тиши городов.

мы не требуем это, поверьте,

в нашей жизни другой интерес.

нас зовут полосатые черти,

мы, как ангелы сходим с небес.

мы не плачемся тихо в жилетку,

а пытаемся только успеть.

и с судьбою играем в рулетку,

где на кон нам поставлена смерть.

я был трижды убитым, поверьте,

и четырежды снова воскрес.

мы деремся в бою, словно черти,

и, как ангелы сходим с небес.

мы же смертные все в этой жизни,

и живем, как и все, только раз.

мы в ответе за нашу отчизну,

и девиз наш: «никто кроме нас».

там, где трассеры небо очертят,

где призывно стучит акс, -

рвутся в бой полосатые черти

и, как ангелы сходят с небес.

мы повенчаны с небом навечно,

словно ангелы, светлым венцом.

наша жизнь, словно бой, скоротечна,

мы окрещены дерзким свинцом.

но увидев оскал близкой смерти

и услышав друзей голоса,

друг за друга умрем, словно черти,

чтоб навечно взойти в небеса.

письмо в прошлое

светит орден тусклым светом

рядом с голубым беретом

на столе ночник горит.

«, папа, вновь с ,

я пишу, а мама спит…

почему не приезжаешь?

на письмо не отвечаешь?

папа, приезжай скорей.

ты, наверно, не скучаешь…»

пишет в ночь письмо сергей.

почему, скажите, люди,

эта память не забудет

серых глаз и папин смех.

памяти пластинку крутит,

уходя, прошедший век.

за окном метут метели,

дни летят, идут недели,

только папа не придет.

где шуршат ветвями ели,

погибает папин взвод…

сколько писем еще будет?

сколько раз опять разбудит

сын своим вопросом век?

пишет он, а вьюга крутит,

за окошком снег.

дни летят, проходят годы,

люди собирают всходы,

что посеют – то и жнут.

ну за что отцов сироты

до сих пор с войны той ждут?

светит орден тусклым светом,

рядом с голубым беретом

фотография отца.

от него известий нет…

как и войнам нет конца.

утром осенним, утром туманнымвстретит меня мой посёлок "янтарный". в штиле колышется сонно,руку лизнут мне холодные волны.долго брожу между дюн эти зыбкихжадно вдыхая запах забытый.полниться сердце радостью тихой,берег знакомый в густой облепихе.в парке осеннем я сразу узнаютайных свидетелей первых свиданий.старые тополи замерли в круге,слово друзья после долгой разлуки.с трепетом жду я, что в месте в условномтихо окликнет вдруг голос знакомый.в миг обернусь я в предчувствии встречи,но листопад мне о прошлом лишь у общежитья на лавочке старойбольше не слышно звона гитары.не распахнуться окнас первых созвучий знакомых аккордов.ветрами серой пронизанныйи окаймленный янтарными брызгами,сердцем лишь видимый в далях туманныхждёт меня где-то посёлок "янтарный"